SACANAGEM COM SHERLOCK HOLMES

Em toda a minha vida só havia saído do cinema, antes do filme terminar, uma única vez.
Mesmo quando os filmes não me agradam, no começo, até o meio, ou perto do fim, vou agüentando, sempre na expectativa de que todo aquele dinheiro gasto com celulóide melhore.
Como se pode notar, sou um sujeito tolerante...
Prefiro não dizer qual foi o filme do qual pela primeira vez me evadi, mas adianto que era nacional e baseado na obra de um escritor baiano que anda envolvido em polêmica atual sobre a Baía de Todos os Santos e uma das suas ilhas...
Não haveria mesmo polícia, cabo ou sargento que me segurasse naquela sala de projeção para assistir a filme tão ruim- nada tenho, porém, nem a favor nem contra a obra literária na qual o filme se baseou, logo adianto.
No sábado passado me retirei pela segunda vez, e confesso que saí indignado do complexo de cinemas aonde fui assistir ao badalado Sherlock Holmes.
Na verdade tinha ido ao cinema para ver o que haviam feito com os formidáveis US$ 500 milhões gastos na produção da ficção Avatar, em 3D, mas a última sessão do dia já estava esgotada e não pude ver.
Ao invés de ir tomar um chope, comprar alguma bugiganga no shopping -ou mesmo voltar para casa- fui ver o novo filme sobre o lendário detetive criado pelo genial escritor escocês, e não inglês, como muitos pensam, Arthur Conan Doyle.
É como se diz: se arrependimento matasse eu agora estaria sepultado num buraco coberto por pipocas. Desculpem-me a tosca expressão, mas tenho que dizer: fizeram com Doyle, Sherlock, com o Dr. Watson, e com Londres, uma puta e vil sacanagem.
Só quem não leu todas as aventuras da dupla Holmes e Watson – como fizeram milhões de pessoas em todo o mundo ao longo de gerações- pode assistir ao filme sem indignar-se e sem abandonar a platéia.
Da mesma forma, há de pensar assim quem assistiu a dezenas de filmes sobre o detetive, principalmente aqueles em que o ator Basil Rathbone encarnou Sherlock, com a capa, o estranho chapéu quadriculado, e sempre portando o cachimbo curvo, caracterizações tão marcantes que fazem muitos acreditarem que a personagem foi real e habitou o venerável apartamento de Baker Street 221-B, em Londres.
O diretor deste Sherlock tão dessemelhante, Guy Ritchie, cometeu a heresia de repaginar o detetive e também o seu fiel escudeiro, o Dr. Watson, transformando o ascético, organizado, sagaz e sarcástico solteirão inglês numa figura dark e suja, com barba por fazer, e até capaz de levar tabefes de um Watson que perde o seu encanto – a ingenuidade e o temor reverencial diante do gênio dedutivo brilhante do companheiro...
A sacanagem com a cidade de Londres vitoriana também é imperdoável. A capital britânica, já altamente urbana, civilizada e organizada no final do século XIX, é retratada como uma imunda e caótica cidade medieval, onde o elegante endereço de Baker Street aparece situado em meio à imundície de uma feira ao ar livre. Arre!
Perdida a essência da dupla criada por Sir Arthur Conan Doyle, o diretor Ritchie, cujo ponto alto do currículo é o fato de ter sido casado com a cantora Madonna, desconstrói o que outros diretores ingleses, como Roy William Neil, aperfeiçoaram com sensibilidade em cima da criação imorredoura do escocês.
Além de descaracterizar completamente os personagens, Ritchie dirige um filme de narrativa cinematográfica muito ruim, chato, monocórdio e arrastado, servindo-se, mais de uma vez, do vôo e do grasnar de uma gralha, para acordar e assustar a platéia, com a indispensável ajuda do som dolby estéreo.
Como castigo, esse diretor deveria ser preso numa masmorra londrina e depois levado ao cadafalso, onde o médico Watson compareceria para atestar a morte como diretor cinematográfico, enquanto Holmes estaria alheio ao destino de Ritchie, mantendo-se recluso e drogado no apartamento de Baker Street, para aflição da sua senhoria, o que era hábito seu quando estava sem trabalho e sucumbia em mais uma das suas constantes depressões...
A minha parte nesse enredo eu fiz em solidariedade a Holmes, Watson e Doyle. Na metade do filme me levantei, sai tateando no escuro, e resmunguei:
- Esse filho da puta!

SÉRGIO GOMES - jornalista