QUANDO A VIDA NÃO VALE NADA

Esta semana, aquela senhora, empregada doméstica da minha vizinha, teve seu único filho morto. Foi lá no morro. Deram-lhe oito tiros. Assim, como quem mata um animal. Simplesmente dispararam e o deixaram estendido na lama do caminho.

O rapaz tinha vinte e dois anos, vivia com uma moça da sua idade e já tinham um filho de um ano e meio. Trabalhava de segunda a sábado, 12 horas por dia, e pensava mudar-se do morro porque várias vezes haviam tentado roubar-lhe a moto, sua única propriedade.

À sua mãe disseram que o filho estava desaparecido há três dias. Ela e outros familiares percorreram hospitais com a esperança de encontrá-lo, por acharem ter sofrido algum acidente de trânsito. Nada. Alguém, então, decidiu ir ao Instituto Médico Legal. Lá o encontraram.

Avisaram à mãe e, depois do reconhecimento, entregaram-lhe o cadáver.

O velório foi horrível. Familiares e amigos se cotizaram para pagar o funeral. Cinco mil reais para ter o direito a um funeral decente. Digno de quem trabalhava e não era bandido. Senão, seria enterrado como indigente. Não há onde sepultar um filho que jaz sem alma, junto à alma de uma mãe despedaçada pela dor. Cinco mil ou nada.

Não há culpados. Nada se sabe. Penso que nunca se saberá. Aquele jovem transformou-se numa pasta a mais no arquivo criminal de algum organismo do Estado, que em alguns meses estará coberta com o pó do esquecimento e da impunidade. Caso encerrado.

Só se sabe do caminho tingido de sangue, da mancha na lama da subida do morro. Lama manchada com a vida de mais um. A chuva se encarregará de fazer desaparecer esta última lembrança. Mais uma saudade naqueles que sobreviveram. Fim da história.

No começo da próxima semana, novas histórias serão escritas com o sangue de mortes provocadas por balas, facadas, roubos, sequestros, assaltos. Mais terríveis que as mortes, são os deflagradores das tragédias. Realidades transformadas em contos de terror. Terrível o sofrimento e a dor de quem sobrevive à cruel realidade.

Pior ainda é acostumar-se a todos esses fatos e viver tendo consciência que não há quem faça algo para solucionar a situação que nos rodeia, que destrói nossos nervos e compromete nossa estabilidade.

Estou convencido que, atualmente, a maior prioridade do brasileiro comum, é viver em paz. Provavelmente uma casa melhor, transporte próprio, educar os filhos. Tudo isto, antecedido pela paz.

Não, imagino que o desejo resumiria algo mais básico, mais instintivo, mais primitivo: viver! E viver envolve planos, estudar, trabalhar, apaixonar-se, ter filhos, ter um teto próprio, divertir-se, conviver com amigos, fazer o que quer, quando quer e como quer. Mas, em paz! Não no meio de uma guerra permitida.

Penso que não há nada pior que viver com a angústia de quem vive num país em guerra. Só que, numa guerra declarada aponta-se o alvo e lança-se uma bomba para destruir o inimigo. No nosso país, parece que somos todos inimigos. A guerra é contra quem caminha pela rua, vai trabalhar, fala no celular, pega o ônibus, dorme ou vê televisão em sua casa. A guerra é nos dias de semana, nos fins de semana, nos dias de festa. A guerra é à noite e durante o dia. A guerra é sempre. A morte é sempre. E as ruas se inundam de lágrimas e de raiva. E não se faz nada. O certo é que o Governo não faz nada.

O certo é que nos ensinam que a vida não vale nada!

FERNANDO TROVADOR, sim, mas triste, muito triste!